Palmas é uma cidade planejada. Mas uma pergunta deve ser feita: planejada por quem e para quem?

Essa é uma questão presente no cotidiano de muitos moradores que enfrentam dificuldades em conseguir transporte, saúde, iluminação, segurança, cultura, lazer e infraestrutura básica.

O Jardim Aureny IV, na região sul da capital, ajuda a revelar uma importante contradição. A cidade nasceu com projeto urbano, traçado moderno, avenidas largas e discurso de futuro. No entanto, parte de sua população vive distante das decisões que definem os rumos do próprio território.

O planejamento urbano foi tratado como assunto de especialistas. Os planos diretores, mapas, audiências públicas e normas técnicas são instrumentos importantes. Mas eles não bastam quando não alcançam a vida concreta dos bairros.

A cidade real não cabe apenas na prancheta. Ela está na rua sem calçada adequada, no ônibus que demora, na unidade de saúde sobrecarregada, na iluminação que falha e na ausência de espaços públicos para jovens, idosos, trabalhadores e famílias.

É nesse ponto que os planos de bairro ganham relevância.

Um Plano de Bairro não substitui o Plano Diretor, mas o aproxima da realidade. Permite que a comunidade, com o apoio da universidade, do poder público e das organizações sociais, construa um diagnóstico mais fiel sobre o território.

No Aureny IV, essa experiência mostrou algo essencial: quando a comunidade é ouvida de forma organizada, ela não apenas reivindica. Ela produz conhecimento sobre a cidade.

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Os moradores sabem onde a mobilidade falha. Sabem em quais ruas é preciso mais segurança. Sabem onde faltam espaços de convivência. Sabem quais equipamentos públicos já não atendem à necessidade da população.

Esse saber cotidiano, muitas vezes ignorado, é uma fonte valiosa de planejamento público.

O Plano de Bairro transforma a reclamação dispersa em agenda pública organizada. Essa talvez seja sua maior força. Ele ajuda a reunir demandas, definir prioridades e criar caminhos para que a comunidade acompanhe as decisões públicas.

Participação social não pode ser apenas presença em audiência. Precisa gerar consequência: escuta, método, proposta e acompanhamento.

Quando os moradores ajudam a organizar as prioridades para o bairro, eles deixam de ser apenas destinatários de políticas públicas. Passam também a ser produtores de soluções.

Essa mudança é fundamental para Palmas.

Uma capital jovem e planejada não pode acreditar que seu projeto original resolverá, por si só, os problemas urbanos do presente. O crescimento da cidade, a expansão periférica e as desigualdades entre territórios exigem novas formas de escuta e decisão.

Planejar apenas de cima para baixo é insuficiente. A cidade também precisa ser pensada a partir dos bairros, das vivências e das necessidades concretas da população.

Isso não quer dizer deixar de lado a técnica. Significa somar o conhecimento técnico ao saber de quem vive o território. O urbanismo precisa dialogar com a experiência cotidiana.

O Aureny IV, nesse sentido, não deve ser visto apenas como uma comunidade que reivindica melhorias. Deve ser reconhecido como território que aponta caminhos para uma Palmas mais participativa, próxima e justa.

Uma cidade justa não nasce apenas da prancheta, da lei ou do gabinete. Nasce também da escuta do território.

E, nesse sentido, o Aureny IV tem muito a ensinar a Palmas.

Lenilda Batista de Souza é professora, advogada e doutoranda em Desenvolvimento Regional pela Universidade Federal do Tocantins (UFT).

Os artigos publicados não refletem a opinião do Jornal do Tocantins. Sua publicação obedece ao propósito de estimular e fomentar a diversidade e o debate de temas locais, nacionais ou mundiais.&nbsp;

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Opinião

O Aureny IV e a cidade que se planeja de baixo para cima

Opiniao - título

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Matéria - Opiniao - JTO

Tendências e Ideias

A globalização mudou o destino dos jogadores brasileiros. Antigamente, o jovem craque nascia no clube, crescia nele, conquistava títulos, virava ídolo e só depois, quando muito, pensava em sair. Hoje, muitos adolescentes mal aparecem no time principal e já são vendidos para clubes ricos da Europa. Não amadurecem diante de sua torcida. Não criam raízes. Não se tornam personagens duradouros da história dos clubes que os revelaram.

O caso de Endrick simboliza esse novo tempo. Ainda muito jovem, já foi levado para o centro do futebol europeu por valores altíssimos. É, sem dúvida, um talento extraordinário. Mas sua trajetória mostra como o futebol brasileiro perdeu a capacidade de reter seus grandes jogadores. O menino que antes encantaria o torcedor durante muitos anos parte cedo, levado por contratos milionários, empresários, patrocinadores e clubes poderosos.

Essa lógica também aparece quando se compara o jogador antigo com os grandes astros modernos. Craques como Neymar, Ronaldo Fenômeno e Ronaldinho Gaúcho foram gênios da bola, cada um a seu modo. Ronaldo assombrou o mundo com sua explosão. Ronaldinho encantou multidões com sua alegria e sua arte. Neymar, em seus melhores momentos, mostrou uma habilidade rara, nascida da tradição brasileira do drible.

Mas todos eles já pertencem a uma era diferente. São craques transformados em marcas globais. O jogador contemporâneo vende futebol, mas vende também imagem, camisa, publicidade, audiência, rede social e produto. O atleta virou empresa. O gol virou espetáculo mundial. A camisa virou mercadoria planetária.

Não se trata de negar o talento dos craques modernos. O problema não está nos jogadores, mas no ambiente que passou a cercá-los. O futebol deixou de ser apenas jogo e se transformou em indústria. E nessa indústria os clubes brasileiros, muitas vezes, funcionam como fornecedores de matéria-prima. Revelam o menino pobre, lapidam o talento e logo depois o vendem para os grandes centros financeiros da Europa.

A Europa compra cedo, paga caro e retira do torcedor brasileiro o prazer de acompanhar o amadurecimento de seus ídolos. O menino que poderia marcar época no Palmeiras, no Santos, no Flamengo, no Botafogo, no Vila Nova ou em qualquer outro clube brasileiro vai embora antes de construir uma história completa. O torcedor começa a gostar do craque, mas o mercado chega antes da memória.

O futebol antigo tinha menos dinheiro, mas talvez tivesse mais alma. O torcedor sabia escalar o time de cor. Conhecia o goleiro, os zagueiros, os meias, os atacantes. Sabia quem jogava com raça, quem batia falta, quem decidia clássico, quem honrava a camisa. Hoje, muitas vezes, quando o torcedor começa a se afeiçoar a um jovem talento, ele já está vendido.

É verdade que não se deve romantizar completamente o passado. Havia salários baixos, campos ruins, pouca assistência ao atleta e muita improvisação. Muitos jogadores encerravam a carreira sem patrimônio e sem reconhecimento. O futebol moderno corrigiu parte dessas injustiças. O jogador passou a ganhar melhor e a ter maior proteção profissional. Isso é justo.

O problema começa quando o dinheiro deixa de ser instrumento de valorização e passa a ser o centro absoluto do espetáculo. Quando a camisa vale menos que o contrato. Quando o clube vale menos que a vitrine. Quando a infância do menino é negociada antes mesmo de ele entender o peso da própria carreira.

A lembrança daquele amistoso entre Botafogo e Vila Nova, no antigo Estádio Pedro Ludovico, permanece viva justamente porque pertence a esse tempo em que o futebol ainda era vivido com inocência e encantamento. Chegar às nove da manhã para um jogo às cinco da tarde não era exagero. Era devoção. Era amor puro ao futebol. 
Hoje, olho para a cidade e percebo que não foi apenas o futebol que mudou. Mudaram também os espaços onde ele nascia. Os campos de terra desapareceram. O asfalto venceu a poeira. A especulação imobiliária tomou conta dos terrenos livres. O concreto avançou sobre a infância. E, com isso, o futebol perdeu parte de sua raiz popular.

O futebol de hoje ganhou o mundo, mas perdeu parte de sua intimidade. Tornou-se global, mas ficou menos enraizado. Produz milionários, mas raramente permite que os clubes brasileiros conservem seus ídolos por muito tempo. Encanta pela velocidade, mas às vezes empobrece pela falta de memória.

Talvez seja esse o grande contraste entre ontem e hoje: antes, o jogador pertencia mais ao clube e à torcida; hoje, pertence mais ao mercado. Antes, o craque demorava a ir embora; hoje, parte quase menino. Antes, a camisa parecia destino; hoje, muitas vezes, é apenas uma etapa de negociação.Mesmo assim, apesar de todas as mudanças, o futebol continua sendo uma das grandes paixões do povo brasileiro.

Os artigos publicados não refletem a opinião do Jornal do Tocantins. Sua publicação obedece ao propósito de estimular e fomentar a diversidade e o debate de temas locais, nacionais ou mundiais.&nbsp;

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Futebol e a globalização

Por muito tempo, a pesquisa científica foi compreendida como um exercício de observação. O pesquisador chegava ao território, coletava informações, registrava dados e retornava à universidade para interpretar aquilo que havia encontrado. Hoje, diante da complexidade dos desafios sociais e ambientais, inclusive na Amazônia, esse modelo já não é suficiente. Pesquisar exige, antes de tudo, disposição para ouvir. É mais do que levar respostas prontas ao território, pesquisar passou a exigir algo mais difícil: aprender a religar, tecer ciência e saberes tradicionais sem hierarquias e sem romantismo. 
 
Foi exatamente essa compreensão que orientou nossa presença nas comunidades do Bico do Papagaio, no norte do Tocantins, onde o projeto Sociobio Amazônia vem desenvolvendo uma pesquisa voltada ao fortalecimento das cadeias da sociobiodiversidade. As visitas ao Movimento Interestadual das Quebradeiras de Coco Babaçu (MIQCB), à comunidade Olho d'Água e à comunidade Rizada não foram simples etapas metodológicas. Representaram um exercício de construção compartilhada do conhecimento. 
 
Ao sentarmos em roda com as mulheres quebradeiras de coco, rapidamente percebemos que os dados mais importantes não estavam em planilhas ou relatórios. Eles estavam presentes nas histórias, nas experiências acumuladas ao longo de gerações e na forma como essas mulheres compreendem a relação entre trabalho e identidade. 
 
O babaçu, para quem observa de fora, pode parecer apenas uma matéria-prima. Para quem vive do extrativismo, ele representa renda e traz autonomia e resistência. Cada coco quebrado carrega também um conhecimento que dificilmente pode ser traduzido apenas por indicadores econômicos. Nas mãos de uma quebradeira, um único fruto se desdobra em muitas coisas ao mesmo tempo: alimento, óleo, carvão, remédio, renda, memória das avós e um argumento sobre o direito de entrar na terra onde os babaçuais crescem. 
 
Na comunidade Rizada, localizada nas proximidades do município de Santa Terezinha, região norte do Tocantins, essa percepção tornou-se ainda mais evidente. Ali, aproximadamente 60 famílias conciliam a agricultura familiar com o extrativismo do babaçu, construindo um modelo de produção profundamente conectado às dinâmicas ambientais do território. São práticas desenvolvidas ao longo de décadas, transmitidas entre gerações, que revelam formas sofisticadas de manejo sustentável dos recursos naturais. 
 
Essas experiências nos lembram que ciência e conhecimento tradicional não ocupam lugares opostos. Pelo contrário, tornam-se mais fortes quando dialogam. O papel da universidade não é substituir os saberes existentes, mas reconhecê-los como parte fundamental da produção do conhecimento. Ao reconhecer essa inteligência territorial, a universidade deixa de ocupar apenas o lugar de quem interpreta a realidade e passa a construir, junto às comunidades, respostas socialmente mais legítimas.

<div class="p-readmore-box"><a href="https://www.jornaldotocantins.com.br/opiniao/tendencias-e-ideias/o-futebol-de-ontem-e-de-hoje-1.3430917" target="_blank">O futebol de ontem e de hoje</a> 
<a href="https://www.jornaldotocantins.com.br/opiniao/tendencias-e-ideias/a-riqueza-invisivel-das-comunidades-1.3430646" target="_blank">A Riqueza invisível das comunidades</a> 
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Esse talvez seja um dos maiores desafios da pesquisa contemporânea, abandonar a ideia de que o pesquisador é o único detentor das respostas. As comunidades tradicionais produzem conhecimento diariamente. Elas observam as mudanças no clima, conhecem os ciclos produtivos, identificam transformações na paisagem e desenvolvem estratégias de adaptação muito antes que esses fenômenos sejam registrados em artigos científicos. 
 
Escutar essas experiências não significa abrir mão do rigor científico. Significa ampliar a qualidade da própria pesquisa. Afinal, compreender um território exige conhecer não apenas seus indicadores socioeconômicos, mas também suas relações culturais, suas memórias, seus modos de vida e as formas como seus habitantes interpretam a realidade. É nesse diálogo que a pesquisa deixa de ser um movimento de extração de informações e se transforma em um processo de aprendizagem mútua, no qual todos ensinam e todos aprendem. 
 
É justamente nesse encontro entre universidade e comunidades que surgem possibilidades concretas de desenvolvimento socioterritorial.. Desenvolvimento este, que se sustenta somente quando ciência, políticas públicas e conhecimentos tradicionais caminham de forma articulada, reconhecendo que inovação também nasce da experiência acumulada nos territórios. Não se trata apenas de fortalecer cadeias produtivas da sociobiodiversidade, mas de construir caminhos que respeitem a diversidade cultural, promovam justiça social e valorizem quem historicamente preserva esses territórios. 
 
As mulheres quebradeiras de coco, assim como agricultores familiares e demais povos da sociobiodiversidade, não são apenas participantes da pesquisa. São protagonistas na construção das respostas que buscamos. Sem suas vozes, qualquer diagnóstico seria incompleto. 
 
A Amazônia e seus diferentes territórios, como o Bico do Papagaio, nos ensina diariamente que sustentabilidade não nasce apenas da inovação tecnológica. Ela nasce da capacidade de reconhecer que existem muitos modos de produzir conhecimento e que todos eles têm algo importante a oferecer. 
 
E é dever dos pesquisadores e das instituições de ensino garantir que os resultados das pesquisas retornem aos territórios em uma linguagem acessível, promovendo espaços de diálogo, reflexão e construção conjunta de soluções. O conhecimento científico só cumpre plenamente sua função social quando circula para além dos muros da universidade e contribui efetivamente para fortalecer as comunidades que tornaram essa produção possível. Essa devolutiva fortalece a confiança entre universidade e sociedade e amplia a capacidade das próprias comunidades de participarem das decisões sobre seu futuro. 
 
Mais do que produzir evidências, pesquisar é assumir um compromisso permanente com as pessoas, com os territórios e com os processos de transformação social. Quando a universidade devolve às comunidades os resultados de suas investigações, ela reconhece que o conhecimento é uma construção coletiva e reafirma que a ciência deve servir à sociedade. Esse retorno fortalece vínculos de confiança, amplia a participação social e torna as próprias pesquisas mais relevantes, legítimas e capazes de contribuir para o desenvolvimento socioterritorial sustentável.

Milena Botelho é jornalista, mestre em Comunicação e Sociedade e doutoranda em Desenvolvimento Regional pela Universidade Federal do Tocantins (UFT).&nbsp;

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Pesquisar com o território: da escuta ao compromisso de devolver o conhecimento

Em tempos de Copa do Mundo, o assunto é futebol. E quando se fala em futebol, não consigo deixar de voltar no tempo. Sou de uma época em que o futebol era mais paixão do que dinheiro, mais poeira do que marketing, mais arquibancada do que camarote. Lembro-me, como se fosse hoje, de chegar às nove horas da manhã ao estádio para assistir a um jogo marcado para as cinco da tarde.

Naquele tempo, ainda não existia o Estádio Serra Dourada. O grande palco do futebol goiano era o Estádio Olímpico Pedro Ludovico. O motivo de tamanha ansiedade era especial: o glorioso Botafogo do Rio de Janeiro vinha a Goiânia fazer um amistoso contra o Vila Nova, time de Guilherme e do goleiro Bajoso. Para nós, aquilo não era apenas uma partida. Era um acontecimento. O estádio se enchia de expectativa muito antes de a bola rolar.

O torcedor daquela época tinha outra relação com o futebol. Ia cedo, esperava, conversava, comia alguma coisa simples, discutia escalação, lembrava jogos antigos, elogiava um craque, criticava outro. O tempo parecia mais lento, e talvez por isso a paixão fosse mais profunda. A espera fazia parte do espetáculo.

O futebol daquele tempo nascia também nos campos de terra. Antes de chegar aos estádios, ele começava nos terrenos baldios, nas ruas sem asfalto, nos campinhos improvisados, nas traves feitas de pedra, chinelo, tijolo ou pedaço de madeira. Era ali que o menino aprendia a dominar a bola, a driblar o buraco, a cair no chão duro, a levantar com o joelho ralado e a continuar jogando.

Esses campos de terra tinham uma importância que hoje poucos percebem. Eram escolas populares de futebol. Não tinham professor, mensalidade, uniforme, grama sintética nem empresário observando menino de doze anos. Tinham apenas bola, poeira, suor e alegria. Dali saíram muitos talentos anônimos e alguns craques que encantaram multidões.

Mas esses campos foram desaparecendo. A terra perdeu espaço para o asfalto. Os terrenos baldios foram cercados, vendidos, loteados e transformados em prédios, estacionamentos, condomínios e centros comerciais. A especulação imobiliária avançou sobre os espaços onde antes as crianças jogavam bola até escurecer. Onde havia grito de gol, hoje há concreto. Onde havia poeira levantada pelo chute, hoje há portão eletrônico. Onde havia infância, hoje há placa de vende-se.

Com o desaparecimento dos campos de terra, desapareceu também uma parte da alma do futebol brasileiro. O menino passou a jogar menos na rua e mais nas escolinhas pagas. O futebol deixou de ser uma descoberta espontânea para se tornar, muitas vezes, um projeto econômico da família, do empresário ou do clube. A infância do craque ficou mais curta. O sonho ficou mais profissionalizado.

Naquele tempo, os jogadores eram ídolos, mas eram também figuras mais próximas do povo. Muitos ganhavam salários modestos, moravam em casas simples, frequentavam os mesmos lugares dos torcedores e permaneciam anos nos mesmos clubes. O vínculo entre jogador, camisa e torcida era mais forte. O atleta não era apenas um profissional de passagem. Ele criava raízes, construía identidade e se confundia com a história do clube.

Pelé, o maior de todos, é o exemplo mais alto desse futebol de pertencimento. Jogou quase toda a sua carreira no Santos, onde permaneceu por cerca de dezoito anos. Ali se tornou rei. Não apenas pelos gols, pelos títulos e pelos dribles, mas pela identificação profunda com a camisa que vestia. O Santos de Pelé não era apenas um time. Era uma embaixada brasileira espalhando beleza pelos gramados do mundo.

A Seleção Brasileira tricampeã mundial em 1970, no México, expressa bem esse futebol de encanto. Aquele time tinha Pelé, Tostão, Jairzinho, Gérson, Rivellino, Carlos Alberto Torres, Clodoaldo, Piazza, Brito, Félix e outros craques inesquecíveis. Era uma seleção formada por jogadores que, mesmo famosos, ainda pertenciam a um mundo em que o futebol não havia sido completamente dominado pelo mercado global.

O futebol de hoje é outro. Não se pode negar que muita coisa melhorou. Os atletas têm preparação física moderna, medicina esportiva avançada, alimentação controlada, campos melhores, contratos milionários e projeção internacional. O jogo ficou mais rápido, mais intenso e mais profissional. Mas, junto com essa modernização, veio uma transformação profunda: o futebol tornou-se cada vez menos paixão local e cada vez mais negócio global.

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